О ручках

[profitroleva]

Было в моей карьере весьма непродолжительное время, когда я работала в библиотеке одного большого центра. И как-то раз отломалась там дверная ручка – держалась на честном слове, вылетала и падала каждые полчаса. Посетители пугались, думали, что сломали казенное имущество. Наблюдать за побледнением их лица в этот момент было довольно развлекательно.

Сидит как-то в читальном зале один мой знакомый читатель, гарный хлопец Павлик со всеми признаками брутальности, брюнетности и вытекающей отсюда бесподобности. Кто-то входит в зал, ручка в очередной раз падает, я с характерным прицокиванием языком выражаю досаду – надоело же, по десять раз в день одно и то же.

Минут через пять подходит ко мне Павлик, с видом таинственным и даже несколько взволнованным. «Полина, – вещает он проникновенно, – я должен тебе кое-то сказать». Берет меня под белы ручки и отводит в дальний романтичный уголок за шкафами, демонстируя весь спектр покраснения на всех правильных чертах своего лица. Я, натюрлих, в ажитации и судорожно прикидываю, что отвечать: «О, да, и ты мне очень понравился?.. Ах, нет, это так неожиданно?.. Да как вы, сударь, смеете?..» Или, может, правильнее всего будет залиться, вслед за Павликом, румянцем и, лишившись чувств, припасть к пыльным томикам? И уже там, между Бодлером и Маркесом...

«Полина, это я сломал дверную ручку!»

«Брямс!» – делаю я с небес на землю. И когда через полчаса ко мне подходит знойный мужчина-завхоз и, сверкая южными глазами, просит: «Дорогая, дай ручку!», я, наученная горьким опытом разочарования, прячу свои обе руки за спину и сурово спрашиваю: «Черную или синюю?» «Дверную, Полина, дверную!!!»